Przypływ

powstali 
z popiołu 
chwycili wiatr
w żagle

rozbici
o skałę życia
czekają na słońce 

czas przypływu 
to marzenie

wydostać się
nie można
burza trwa
krew zamiera
rwąc żagle
stajemy 
do zawietrznej

ot, życie